Brunello di Montalcino Riserva Tenuta Il Greppone Mazzi 1979 Ruffino

Questa è la storia di una bottiglia maltrattata, bistrattata, anzi di più. Lo so per certo in quanto sono io il diretto ed unico responsabile. Maltrattata sotto tutti gli aspetti. Vuoi per le varie posizioni che ha assunto a causa di traslochi – prima coricata poi in piedi e infine ancora coricata - vuoi per le escursioni termiche, da montagne russe, cui è stata sottoposta, nel corso di questi decenni. Va detto, a mia parziale discolpa, che non sono solito trattare così le bottiglie, anzi l’esatto opposto, tuttavia, una tantum, é finita così.

La bottiglia in mio possesso é la numero 20.928 di 25.700 prodotte. Si tratta del primo millesimo di produzione della Tenuta Greppone Mazzi e per soprammercato é riserva, ossia ha sostato un anno in più in botte. L’odissea ebbe inizio nel 1985 allorquando la nostra, in compagnia di altre cinque sorelle, varcò la soglia della mia cantina.

Copro la bottiglia con la calza nera – mise da serata di gala - e procedo all’apertura verso mezzogiorno con la speranza - illusione (?) - di condividerla e goderla - o lavandinarla - con amici a fine cena. Le condizioni del tappo sono assai critiche essendo per oltre un terzo segnato profondamente dalla muffa - il cavatappi é entrato come lama nel burro -, con la zona centrale che non ha retto e si è spezzata, e con la restante parte totalmente imbevuta.

Scolmo con estrema cura e, inaspettatamente, mi trovo nel calice un rosso granato ancora carico, senza cedimenti o derive ossidative. Va da sé che il naso é muto, inespressivo, omertoso. Buon risveglio!

Trascorse circa dodici ore dall’apertura il liquido incontra i calici. Il tempo sembrerebbe trascorso invano, alcun cenno di ripresa. Sembrerebbe. Poi, nel volgere di mezz’ora, ecco la Rinascita, inarrestabile. Si svela a folate, poi lo sviluppo diviene incontenibile e travolgente. Ciò che mi colpisce, rispetto all’apertura, è il cambio di cromia. Ora l’abito è un piacevole rosso rubino luminosissimo e di trasparenza cristallina. Impensabile e incredibile dopo tutto quel tempo.

L’olfatto ti incanta, una tela dipinta di sottobosco, foglie bagnate e cacao, molto cacao. Poi tabacco trinciato, liquirizia, accenni terrosi ed ematici, pepe nero e cuoio, amarena, mora e ciliegia. Sbalorditiva, contestualmente, é la freschezza che inonda e pervade le narici.

L’ingresso in bocca sottolinea la seducente eleganza, l’innata classe del Sangiovese invecchiato magnificamente e porta in dote equilibrio, armonia e complessità sorprendenti. Il sorso è – ancora - succoso ed ammaliante; gli espertoni lo definirebbero “masticabile”. L’aderenza del palato con il profilo olfattivo è – sto esaurendo gli aggettivi – encomiabile, senza la minima sbavatura. Anche al gusto é la freschezza, la verve acida che ti acchiappa, retta da una tannicità aristocratica, che col passare del tempo diventa sempre più penetrante, agguerrita. Una beva prodigiosa e contagiosa perfeziona questa sinfonia. Tenore alcolico splendidamente bilanciato, con chiusura interminabile, sconfinata, su pennellate precise di cacao e spezie dolci.

La boccia coperta ha, ovviamente, scatenato azzardi soprattutto circa l’età anagrafica ma nessuno l’ha battezzata “fine anni ‘70”. Nessuno eccetto Gloria che, con nonchalance, butta lì un: "…1979, il mio anno di nascita”. A quel punto “svesto” la boccia e tutti, Gloria compresa, increduli e sbigottiti.

Chiudo questo lungo post con un paio di considerazioni.

La prima consiste nel rassicurare i miei lettori che le iperboli usate per raccontare questo capolavoro non sono assolutamente sprecate, ma quannocevòcevò. In secondo luogo, alla faccia di tutte ‘ste pippe mentali per la conservazione dei flaconi - io per primo cerco di seguire scrupolosamente e mettere in pratica le indicazioni degli esperti. Sarà stata senz’altro la fortuna e l'eccezione che conferma la regola. Fino a prova contraria.

Si è trattata di una bevuta di cui, ne sono certo, ci ricorderemo per lungo tempo, anche e soprattutto Gloria, ché non capita così frequentemente incrociare una bottiglia del proprio millesimo - a meno di essere nati una manciata di giorni prima – e di trovarla in così splendida forma. All’ultima superstite concedo ancora riposo, la sfida continua. À la prochaine.